Le mime marceau est mort - Moonwalk is dead

Je m'imagine les poches dégoulinantes de billets verts, la démarche assurée et les pages de mon passeport tamponnées à l'excès. Je me vois parler japonais et griller des Lucky Strike devant l'Empire State Building. Je me crois partir. Je me sens partir.

Les yeux me brûlent. J'en deviendrais névrosée.

Je me vois polyglote, mon polaroïd à la main, je mâche des Hollywood Style à la chlorophyle et ce vieillard me sourit. Le monde me tend les bras, mon mec lui en a perdu l'aptitude. J'ai une confidente, belle et un peu traître. Vodka de son nom.

Je m'imagine écrire les plus belles poésies, avoir connu Woodstock. Mes talons rouges claquent sur le pavé.

La pin'up c'est moi. 

...

Générique de fin. Le soleil est doux. La vie n'est peut-être que fantasme. Ou c'est l'image que l'on a d'elle.